poèmes de Somas

Plumes sous le vent des sommets,
Soufle les courants des vertus éssouflés
Sur la plaine aux fleurs d'encents
Respire les courants des flux entrants.

Dans l'immensité du valonnet verdoyant,
Les ruisseaux chante leur mélodie,
Que la bise venu en traçant
A ces arrieres,les scintillantes tragedie.

Venu des rocheuses paroies entaillé
Qui regarde avec bonheur les sommets
Respirer de la haut,le grand air,
Mais reste a leur pied,ne sachant que faire.

Le simple murmure des rossignols
Qui sur la cîme des majestueux cols,
Scintillant dans l'éclat du jour levant,
Chante et partout se répand.

Dans les plaines,ou champs fleurisses,
Dans les bois ou les arbres grandisses,
Dans le cour des fleuves et des rivières
La mélodie se propage sans nul barrière.

Majestueuse silhouete qui caresse le visage,
Tendre brise qui accoure sur le rivage,
Plage de tous les coeurs,enchantée par la douceur
Des murmures de vagues qui ce meurt.

Le chant mélodieux des mouettes lointaines
Et le sifflement du vent,du sable qu'il entraine,
Berce les jours de la côte et de ces êtres,
Tourmenté ou éxalté d'un air marin venu des mers.

Les majestueux banc de sable coule sans un mot,
On ne les entends,couverts du chant des syrènes
Qui pleurent le départ des beaux flots,
Il est l'heure de repartir au plus profond des eaux.

Et sur sa robe bleuté au teint blême,
Le soleil a semé ses derniers rayons,
Sur les reflets des vagues et de l'écume
Des ombres qui se forment sur l'horizon.

Un dernier rayon vert projeté sur la mer,
La brise qui vient s'écarteler sur ses paires
Qui caresse le visage des rêveurs solitaire,
Quand le ciel étoilé pointe son nez sur la terre.

Demeure seulement la danse du houlement des vagues
Et cette marée noir ou ondule un disque blanc,
Seul reflet de cette nuit étoilé,ou le temps
Sous cette voute s'arrete,et ou paisiblement tous vogue.

Mais deja dans l'opposé de son couchant,
De la pointe la plus lointaine et inimaginable,
Le soleil monte rejoindre son manteau de nuage blanc,
Et la grande bleue reprend son charisme inémitable.

Dans l'air du vent d'automne,
Un poete hume le parfum de la faune,
De la flore qui hante les lieux,
D'un bosquet ou les arbres touches les cieux.

Il vagabonde parmis la nature en pleure,
Ses larme lui frole la tete,elles meurts,
Et finissent par retomber sur ses paires,
Qui gisent sous les pieds du passant qui erre.

Il erre dans ce bois ou les feuilles
Craque sous ces pieds,ou encore les animaux veille,
Il profite des dernieres chaleurs du mois,
En attendant les premiers jours de froid.

De temps en temps le vent balait ce tapis orangé,
Dévoilant les chemins d'été ébréché,
Quand bientot ce tapis ne sera plus qu'un manteau,
Un manteau de neige blanc,si beau.

Ce poète,c'est peut-etre ma propre personne,
Qui sais le vide qui me hante,qui me fredonne
Du vent,c'est quelques jours d'automne,
Et une solitude qui me résonne.

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